Гора Лука

Гора Лука

Гора над Бердью, которая не предупреждает о подъёме. Ведёт лесом, ровно и мягко, — а потом ставит тебя над всей рекой.

Сначала это просто лес. Берёзы, трава под ногами, тропа — мягкая, ровная, без камней. Идёшь себе и идёшь. Не круто, не тяжело, не хочется остановиться и перевести дух. Просто дорога. Просто утро. Просто хорошо.

Стоишь и смотришь вниз, а там, на много километров, — тайга. Она лежит, как зелёное море, и уходит куда-то за горизонт, и глазу не за что зацепиться. Река внизу вьётся, узкая, блестящая, будто кто-то бросил на землю ленту и забыл поднять.

Ни с одной другой точки Салаира этого не видно. Только отсюда — сразу всё. Не по кусочку, не по одной скале за раз, а целиком, одной картинкой.

Ведь шёл по ровному. Не замечал, что поднимаюсь. Не чувствовал высоты. Дорога была такая, будто ведёт не наверх, а просто вперёд.

В этом вся Лука. Она не предупреждает. Не кричит «я — гора». Не машет табличкой «осторожно, подъём». Просто ведёт тебя лесом, разговаривает с тобой берёзами и травой, а потом — раз — и ставит над всей Бердью.

И только тут, на самом верху, понимаешь: подъём-то был. И немаленький — около трёхсот шестидесяти метров. Просто гора была настолько вежливой, что не дала тебе этого почувствовать. Не унизила. Не заставила пыхтеть и хвататься за стволы. Провела наверх как гостя.